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Pasito - copie

 

1,2,3, le petit torero valse et dans l’arène viennoise, 1,2,3, il esquive, il volette, porte le coup enfin – le petit torero sait que ses pas sont comptés. Il revient, il s’efface, il se fait papillon pour mieux être une abeille, le petit torero danse sur une herbe de sable. 1,2,3, il repart, il crée, l’espace et puis le temps, il danse encore autour de la bête à l’oeil noir ; le petit torero joue comme un enfant sans peur. Il sait pourtant si bien, ce léger funambule, que la terre est sous lui, mais le vide au milieu, il ferme alors les yeux. Le souffle dans son cou, et la charge furieuse, le petit torero sait les éviter et, mieux, il en dévie la taille pour mieux porter l’estoc. Ces banderilles-là qui font valser le sang, le petit torero sait qu’elles sont des armes sûres, et d’un pas de côté le fils du bailador s’efface un peu pour mieux se changer, matador. 1,2,3, fonce, fier guerrier, racle, arrache – le petit torero te tord, et par sa grâce te voilà sur le flanc, invincible rapace, te voici qui demande encore de vivre un peu. 1,2,3, la furie du petit lui faire croire aux chimères, il se pense immortel mais manque de glisser, il tend sa muleta mais ne broie que le vide, le petit torero aimerait voir de l’air. 1,2,3, l’instant n’est plus qu’un drame, le petit torero sait de la douleur les piques, et s’il volette encore, ce n’est que projeté. Mais qu’il s’envole, ce danseur aux pieds nus, c’est pour mieux retomber – et pour valser encore, le petit torero ne meurt jamais vraiment, il est enfin la vie.

 

Jean Berthelot de la Glétais

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